User Profile

À la lecture de ce livre j'ai ressenti les mêmes émotions que celles que j'éprouvais à mes premières lectures de Virginie Despente. Des mots écrits avec les tripes, un flot ininterrompu avec la sensation de nager en apnée. Les mots sont crus, sans emphase, nous y expérimentons le dialogue intérieur d'une femme tourmentée. Lire Nelly Arcan c'est entrer dans sa chambre d'hôtel et, sans voyeurisme, se confronter à une réalité dont on détourne trop fréquemment les yeux.

À la lecture de ce livre j'ai ressenti les mêmes émotions que celles que j'éprouvais à mes premières lectures de Virginie Despente. Des mots écrits avec les tripes, un flot ininterrompu avec la sensation de nager en apnée. Les mots sont crus, sans emphase, nous y expérimentons le dialogue intérieur d'une femme tourmentée. Lire Nelly Arcan c'est entrer dans sa chambre d'hôtel et, sans voyeurisme, se confronter à une réalité dont on détourne trop fréquemment les yeux.

Deux hommes essayent à leur manière d'échapper à la culpabilité qui prend racine dans leur jeunesse. Évidemment, le passé, qui ne connaît pas de frontière géographique, les rattrape. Parce que c'est un ouvrage polyphonique, nous sommes successivement dans la peau de différents personnages. Les enfants peinent à se libérer du passé, les parents, eux, voudraient retrouver le pouvoir mortifère (génocidaire) perdu. Pour terminer, et comme le titre du roman, les errances de Siegfried dans Rome rappellent fortement l'ouvrage de Thomas Mann. Mais en dehors de quelques similitudes, nous avons devant nos yeux un tout autre roman.

Marc Ribaud n'est pas journaliste. Ses photos (de 1960 - 1974) nous sont destinées, nous, gens du futur. « Le photographe voyage pour voir le monde et montrer ce qu'il voit. » (Seloua Luste Boulbina). Les images sont classées par périodes et parfois nous aimerions avoir quelques détails supplémentaires (souvent, la légende — qui se situe dans une section dédiée avec des miniatures des photos — ne se résume qu'à une date et un lieu). Textes et photos sont de qualité.

Un jeune médecin légiste Ghanéen formé aux dernières techniques d'investigation enquête dans un petit village isolé de son pays. Nous nous attentions à une inévitable confrontation entre sciences et traditions. Il en est autrement : la science apporte ses outils, émerveille; mais la tradition ne cède pas de terrain et donne au final tout son sens à la « vérité ».

« Maman », « chéri »... celles dont nous ne connaissons plus le prénom s'effacent, semble-t-il génération après génération, derrière la fonction qu'elles remplissent au service de leurs hommes. Elles n'ont point de désir à elles, juste celui de satisfaire mari et garçons. Leur prénom s'est perdu, leur humanité avec. Dans ce récit le vers croît lentement dans la pomme jusqu'à gâter tout le panier de fruits, et ce n'est pas beau à lire.

Tandis qu’elle commence à subir les affres du vieillissement, son époux, lui, se prend de passion pour des sports de plus en plus éprouvants. La narratrice a les mots aiguisés comme la lame d’un couteau, elle ne fait pas de cadeau, ni à son mari, ni à la masse des « nouveaux sportifs » qui enchaînent les marathons. Si le récit lui-même est rondement bien mené, on peut tout de même être gêné par certains aspects du texte lorsque l’auteure, assurément conservatrice, évoque sa vision des choses concernant certains changements sociétaux dont elle semble se sentir la proie. Mais cela mis de côté on rit souvent et Lionel Shriver possède un indéniable talent littéraire.

Livre trouvé par hasard sur les étagères, au milieu d'autres classiques. Je n'aurai pas cru être si rapidement happé par une intrigue aussi populaire, un récit qui fait partie d'une culture quasi-commune à toutes et tous. Mais la revisite de Cocteau est passionnante, voire même émouvante.

L’œuvre (magistrale) de Mohamed Mbougar Sarr n’est vraiment pas simple à décrire. Si la trame par laquelle nous entrons dans la narration s’apparente à une quête littéraire, nous comprenons que l’ouvrage est bien plus que cela. Les voix et formes sont multiples et il faut parfois quelques paragraphes pour retrouver le fil du récit. J’ai pour ma part lu le voyage initiatique d’un enfant de la francophonie qui, pétri de littérature française, maîtrisant parfaitement la Langue-mère, va peu à peu s’en affranchir : une forme de « dé-colonialisme littéraire ». Mais j’avoue qu’une fois écrits, ces quelques mots ne me conviennent plus. Mais j’en reste là, ce livre est un labyrinthe dans lequel il vous faudra vous-même cheminer.

Un très court roman que je qualifierais d'exploration écologique (ou scientifique). La lecture est très agréable et la science il est instillé avec délicatesse. Le ton est apaisé, nous cheminons avec bienveillance dans ces explorations, sur la pointe des pieds, planète après planète, mais également dans une forme de voyage intérieur.

Plongée dans un monde qui n'est plus, un univers qui m'est totalement étranger, une autobiographie dont la nostalgie prégnante, l'humour, mais aussi l'inévitable âpreté de la vie, a été pour moi une très agréable lecture.

« Élégant et cru », l'expression quasi-antinomique de Géraldine Mosna-Savoye pour exprimer son ressenti du style de l'auteur japonais, qu'elle aussi découvrait tardivement, sonne très juste à mes oreilles. Les enfants et adolescents dépeints par Kenzaburō Ōe sont loin d'être « purs et innocents », mais leur confrontation avec un monde d'adulte froid, extrêmement brutal, sans la moindre possibilité de s'y arrimer, laisse une sensation très proche de la nausée. Je conseille donc d'avoir l'estomac bien accroché avant d'entamer la lecture de ce livre.

Plongé dans un monde « kafkaïen », bruyant, incompréhensible. Nous avons tout un chacun ressenti cette expérience de ne pas savoir ce que nous fichons là. C’est avec brio que l’auteur hongrois immerge son personnage dans cet univers où intelligence, méthodologie et persévérance ne suffisent pas à en comprendre les rouages.