Reviews and Comments

Plonger au cœur de notre microbiote intestinal grâce à une BD voilà qui est assez déconcertant ! À plus forte raison quand la BD en question narre l'histoire d'une poignée de journalistes venus découvrir le remède miracle d'un milliardaire censé accroître la résistance et la longévité des humains.

Voyage au centre du microbiote peut paraître déroutante mais, au final, elle est truffée de connaissances tout en restant abordable. On se prend au jeu du drôle de récit, d'autant plus qu'il permet l'articulation entre différentes phases de vulgarisation sacrément denses ! On en apprend vraiment beaucoup sur le sujet. Il faut dire qu'il est vaste ! Et cette approche permet de le rendre absolument passionnant, et d'en comprendre l'importance cruciale. En effet, si le microbiote est central pour la santé humaine, si ses répercussions sur notre corps sont immenses et bien souvent insoupçonnées, on découvre également à quel point la biodiversité est importante pour qu'il se porte bien. On s'attache rapidement au ton si particulier de cette BD, tant son propos interpelle, et ce voyage à la rencontre du microbiote finit par se vivre comme une véritable épopée.

Je ne connaissais pas Gil Scott-Heron lorsqu'on m'a offert Le Vautour. Je ne savais pas encore quel impact il avait eu sur le milieu de la musique ou quel poète il était. J'ai découvert Gil Scott-Heron à travers ce roman qui est son tout premier, écrit en 1969 alors qu'il avait 20 ans.

J'ai découvert une plume dure et sombre, qui fait le portrait de l'Amérique noire des années soixante, plongeant dans les rues d'un New York vivant au gré des drames, des fêtes et des trafics de drogue. J'ai découvert une histoire grave, commençant par son apogée : la mort d'un jeune dealer, et cherchant des raisons à ce crime dans des retours en arrière dans la vie de ceux qui l'ont côtoyés. J'ai découvert un univers sombre et désenchanté, dans lequel la plupart des jeunes ne se sentent même pas autorisés à s'en sortir, dans lequel tout est bon pour tirer un peu son épingle du jeu, dans lequel les militants pataugent, doutent, trébuchent...

J'ai découvert certaines pages remplies de poésie, certains paragraphes d'une beauté obscure, d'une crudité choquante, d'une vérité criante... J'ai découvert un talent brut, qui nous dépeint le réel visage de la société de l'époque, sa profonde iniquité, sa redoutable duplicité, tout en réussissant à faire éclore des vrais moments de noblesse.

J'ai découvert, un peu tard, un grand Monsieur.

Avec Vertèbres, Morgane Caussarieu revisite habilement le mythe du loup-garou en y instillant une bonne dose de nostalgie, construisant un roman horrifique mettant en scène des jeunes adolescents marginaux en proie à la transformation de leur ami en une drôle de bestiole ; le tout se passant à la fin des années 90 : grosse vague de références en vue !

L'intrigue est parfaitement menée et se lit avec plaisir. 2 choses sont pour moi les points forts du roman, et en font quelque chose de plus profond qu'il n'y paraît : le parallèle qui est fait entre la transformation du loup-garou et la puberté des personnages qui, si elle est une référence classique du mythe du loup-garou est ici fait avec assez de subtilité pour être un enjeu fort de l'histoire, et le fait que l'intrigue ne soit vu qu'à travers les yeux de 2 protagonistes féminines : une jeune fille de 10 ans se rêvant garçon, baignant dans une famille dysfonctionnelle et la mère du garçon en transformation, atteinte de troubles dont on devine assez facilement la nature. L'alternance des points de vue, s'il est audacieux, m'a tout de même rendu parfois la lecture pénible. Le point de vue d'une enfant de 10 ans s'il est bien retranscrit, en est du coup souvent limité, et le personnage de la mère est tout de même assez détestable. Je n'aurais tout de même pas craché sur un peu plus de profondeur, ou de complexité. Le sujet et les qualités d'écriture de l'auteure le permettaient largement.

Je ressors tout de même assez positivement de cette lecture qui, malgré quelques défauts, est une version moderne assez réussie d'une figure typique du fantastique, avec une ambiance rétro loin d'être déplaisante.

Décidément, cette série de BD ne cesse de confirmer ses qualités, et ce dernier tome est tout à fait à la hauteur des précédents. Pour ceux qui ne connaissent pas, RIP nous présente un univers centré autour d'une bande de drôles de personnages qui exercent le métier de nettoyeurs de lieu de mort : quand certaines personnes meurent dans l'indifférence générale, ils sont chargés de faire le ménage. Chaque tome de la série se focalise sur l'un d'entre eux, et ces différents récits entremêlés tissent le canevas d'une intrigue policière complexe et sordide.

Ce sont des BD particulièrement violentes, autant physiquement que sociétalement. Quand on croit qu'on a atteint l'abîme, on se rend compte qu'on n'a fait qu'en effleurer la profondeur. Difficile d'avoir une lecture empathique. On est plutôt dans le dégoût et la curiosité malsaine. Il faut dire que Gaet's sait y faire pour créer une histoire à tiroirs dans laquelle je n'ai pour l'instant trouvé aucune faille. C'est précis, parfaitement orchestré, et le suspens est distillé pour nous garder vraiment en haleine. S'ajoutent à cela les dessins de Julien Monier, auxquels j'accroche vraiment d'autant plus que la couleur est superbe !

Je suis vraiment accro à cette série ! J'ai hâte d'en savoir plus, de connaitre tous les tenants et les aboutissant de l'intrigue, tant celle-ci est captivante.

Le récit se passe au XVIIème siècle, en pleine mer des Caraïbes. On y suit l'histoire d'un capitaine et de son équipage de pirates. le livre est écrit à la première personne, le capitaine Villon y raconte ses aventures. L'auteur réussit très bien à nous immerger dans cette époque. le roman est manifestement très documenté. Un effort particulier a été fait sur la mise en perspective historique, les décors, les dialogues. On plonge très rapidement au coeur des intrigues tant la force évocatrice du roman est forte. Les personnages sont très bien écrits, le capitaine Villon en tête, mais beaucoup de second rôle sont également soignés. le contexte historique est bien retranscrit, avec cette rivalité France-Espagne en toile de fond. Le parti pris fantastique du livre (c'est-à-dire des personnages du passé qui se voient confrontés à des technologies du futur pour eux mais du présent pour nous) est bien trouvé, original et bien traité. Toutes les réactions sont particulièrement crédibles et cela renforce le propos. Rien n'a été laissé au hasard dans ce livre et l'auteur a pris le temps de construire un récit particulièrement solide. Exigeant avec lui-même, le livre est également exigeant avec le lecteur. En effet, tous les chapitres du livre sont mélangés. Ainsi on passe du chapitre I au XVI pour après revenir au VI, au II, ect… Cela demande un effort certain à la lecture, et je comprends que cela puisse rebuter certains lecteurs. J'aime quand une lecture me demande une certaine implication et c'est le cas ici. Oui, lire le Dechronologue va demander un effort mais c'est un livre tellement abouti que cela en vaut vraiment la peine. Personnellement, j'appelle ça un coup de génie !

Quel plaisir de retrouver l'écriture soutenue de Stéphane Beauverger après le formidable Le Déchronologue que j'ai lu il y a quelques années et qui m'a laissé le souvenir d'un roman splendide. Avec Collisions par temps calme, c'est la novella qu'il explore, ce format de fiction coincé entre le court roman et la longue nouvelle. 120 pages, c'est assez pour nous plonger dans l'utopie qu'il a imaginée, ce temps calme issu de l'invention d'une intelligence artificielle omnipotente et bienveillante. Les collisions, elles, seront autres. Celle des trajectoires d'un frère et d'une sœur, d'une part, dont les parcours semblables et les choix opposés entraînent l'éloignement, celle de la découverte, d'autre part, de la vérité sous-jacente sous les analyses de l'IA.

Comme il fut agréable de découvrir l'avenir radieux décrit par Beauverger, qui développe ici un monde ou l'intelligence artificielle, plutôt que de contraindre ou asservir l'humanité (comme c'est bien trop souvent le cas), déploie ses capacités pour la décharger de ses contraintes et lui permettre d'aspirer à un monde parfait. Dans cet univers d'harmonie et de sérénité, il questionne le rapport au libre-arbitre, à la quête du bonheur... On se demande jusqu'où on serait prêt à accepter les choix d'un autre pour son bonheur, s'ils sont totalement contraires aux nôtres.

De par la précision de son écriture, il signe un récit fort et bouleversant, au rythme apaisé contrastant avec la profondeur de son propos. L'originalité de son histoire m'a marquée, son caractère extrêmement introspectif également. Ce texte est d'une beauté sereine et tragique. Une véritable réussite.

Avec Myala : seconde chance, il nous transporte dans un futur dystopique cyberpunk bien crade, dans lequel certains criminels se voient proposer de purger leur peine en passant quelques années sous l'uniforme de la police. Myala y encadre donc une brigade aussi hétérogène que soudée dans l'adversité, bientôt en charge de l'enquête sur une série de meurtres violents et irrationnels, qui pourrait être leur rédemption.

Alors, je sais, et je suis la première à le penser : la dystopie, le cyberpunk, on connaît... Mais il faut avouer que Lilian Peschet enchaîne les idées brillantes dans ce roman. L'idée de mêler tout ça au polar noir... l'idée d'un futur sale, dans lequel les discriminations sont palpables, le manque de moyens criant... l'idée magistrale, surtout, de faire de ses héros d'anciens délinquants devenus policiers, pour lesquels on se doute dès le début que rien ne sera juste. Après avoir posé cet univers solide, il déroule une intrigue rythmée, efficace, qui n'est pas dénouée de certaines surprises. Un sentiment de malaise ne m'aura pas quitté de ma lecture, inspiré par l'aspect sordide et abusif de l'histoire. On est vraiment dans le très sombre... Le style très direct de l'auteur donne le ton d'un roman qui ne tergiverse pas mais expose crûement l'essence même du monde qu'il décrit : obscur et désespéré.

Me voilà un peu partagée au moment d'en parler parce que je me demande s'il n'est pas préférable de ne rien savoir sur ce livre... La 4ème de couverture elle-même en dit trop, à mon avis. Je vais donc prendre le parti de n'absolument rien dévoiler de son intrigue, ni de sa construction. Juste ça : Mes vrais enfants narre l'histoire d'une femme dans l'Angleterre du XXème siècle, et c'est une uchronie. Je vous assure qu'avec ça, je ne soulève rien de ce qui fait de ce livre une œuvre incomparable... ce que je préfèrerais voir découvert à la lecture.

Mes vrais enfants est un livre remarquable dans son écriture comme dans son propos. Un livre ambitieux dans sa construction. Il passe de la dystopie à l'utopie dans un équilibre parfait, mêlant récit personnel et historique dans un subtil mélange. C'est également un récit d'une très grande profondeur sociétale, résolument féministe, et tourné vers la quête de la parentalité et de la transmission. L'écriture claire et très descriptive de Jo Walton le rend particulièrement agréable à lire, et si j'ai parfois pensé que certains personnages ou situations manquaient de nuances, c'est l'ensemble et ce à quoi il mène qui est admirable.

En effet, l'entièreté du récit est construite pour attirer le lecteur dans une fin bouleversante, le plongeant dans un abîme de réflexions. Encore une fois, Mes vrais enfants est le type d'ouvrage que j'affectionne particulièrement, car il ne se contente pas de raconter, il questionne aussi beaucoup.

Quel plaisir de retrouver l'écriture unique de Philippe Jaenada depuis tout ce temps. Poursuivant dans son exploration des faits divers, il s'attaque cette fois-ci à une affaire aussi sordide que marquante : l'affaire dite "de l'étrangleur" qui a occupé les gros titres des journaux en 1964. L'histoire débute par la disparition du jeune Luc Taron le 26 mai 1964. Il sera retrouvé mort le lendemain dans les bois de Verrières-le-Buisson dans l'Essonne. Elle se poursuit par l'envoi de 55 lettres anonymes dans lesquelles celui qui se surnomme "L'étrangleur" revendiquera le crime et réclamera des rançons pour éviter une récidive. Les soupçons finiront par se porter sur Lucien Léger, confondu comme l'auteur des lettres, avouant le crime puis se rétractant. Il sera condamné en 1966 à la réclusion criminelle à perpétuité. Il avait alors 29 ans. Il sera libéré en 2005, à l'âge de 68 ans, faisant de lui le plus ancien prisonnier de France.

Rien n'est simple dans cette histoire, comme le dit si bien Jaenada. Vraiment rien. Il n'aura de cesse, pendant les plus de 700 pages que comptent ce livre, de revenir avec une précision chirurgicale sur l'ensemble de l'affaire, des grands faits aux plus infimes détails, avec l'excellence du travail de documentation dont il fait toujours preuve, aérée par toutes ses digressions autobiographiques qui font tout le sel de ses romans. De ce travail colossal, il tire un portrait vibrant de la France des années 60 qui nous est contée dans tous ses paradoxes. S'attaquant un à un à l'ensemble des protagonistes de cette affaire, il ne cesse de démontrer la lâcheté, la veulerie qui sont des traits communs à beaucoup d'entre eux. Il est évident qu'au fil de la lecture, une nouvelle interprétation de ces évènements nous est présentée. L'auteur pointe toutes les incohérences, toutes les failles qui font de ce dossier quelque chose de bien plus complexe que ce qu'on a voulu nous faire croire. Passionnant, oui, abjecte aussi quand on sait que cela a conduit Lucien Léger à passer plus de 41 ans incarcéré. Triste palmarès.

Malgré une certaine baisse de rythme au milieu du récit, Au printemps des monstres est un livre très addictif, formidablement précis et magnifiquement écrit. Particulièrement éprouvant quand il s'attarde sur les pires travers des hommes, il finit cependant de façon assez lumineuse. J'ai vraiment apprécié retrouver Philippe Jaenada, dont le style unique réussit toujours à m'accrocher superbement.

Au delà de l’histoire profondément humaine de Charlie Gordon, ce livre pose tout un tas de réflexions sur l’éthique, la différence, l’acceptation de soi…

Est-il éthique, au nom de la recherche, de considérer un homme comme un cobaye ? Est-il si évident de décider pour lui qu’une modification profonde de son psychisme lui sera forcément profitable ? Est-il éthique de vouloir à tout prix faire en sorte de gommer les différences innées des gens hors des normes ? Et si on en a la possibilité, en a-t-on vraiment le droit ? Qu’est-ce que l’intelligence ? Comment la mesurer ? Rend-elle heureux ? Qu’est-ce qui fait au final, la valeur d’une personne ?

Toutes ces réflexions, et bien plus encore, jaillissent à la lecture de ce livre.

Je pense qu’une bonne partie de sa puissance émotionnelle est dû à son style d’écriture. En adoptant une forme épistolaire (le roman est en effet constitué des comptes-rendus successifs de Charlie Gordon sur sa situation), Daniel Keyes réussi le pari d’un récit intimiste, qui nous oblige quasiment à entrer en empathie avec le personnage principal. Aucune porte de sortie n’est présentée, on lit, vit et ressent avec lui dans une fusion totale entre le personnage et le lecteur. C’est ce qui fait de la lecture de ce livre une expérience aussi bouleversante.

Des fleurs pour Algernon représente tout ce que j’aime dans la science-fiction : quand elle sert à parler de l’humain. Car au delà des aspects fantastiques du récit, c’est avant tout une aventure humaine, celle d’une vie qui s’éveille, s’épanouie et s’étiole. Dans ce cercle parfait, je me suis recentrée sur mon humanité, et ma fugacité… Un livre qui fait autant réfléchir fait forcément partie des grands.

Une fois de plus, j'ai suivi ce récit sans déplaisir, contente que j'étais de retrouver l'ambiance du village du Sud-Ouest situé au cœur du livre. Je me suis attachée à Alex Lolya, son flegme et son côté désabusé que de nouvelles péripéties viennent bousculer un peu. J'y ai retrouvé des personnages, des lieux et des situations familières, qui nourrissent l'univers du livre et lui apportent toute sa crédibilité.

Laurent Queyssi manie de nouveau sa plume évocatrice pour nous offrir un récit rythmé de nombreux rebondissements, au suspense souvent critique et à la violence froide. J'ai en effet trouvé que La nuit était chez elle nous épargnait peu, nous cueillant au sein de l'histoire par une brutalité inattendue, rendant la lecture délicieusement éprouvante.

Par la maîtrise de ce second volume centré autour d'Alex Loyla, l'auteur confirme que ce personnage et l'univers dans lequel il évolue ont bien la substance suffisante à la création de nouvelles histoires, et je ne serais ni fâchée, ni surprise que d'autres aventures nous soient proposées.

Futu.re, c’est l’épopée, la fresque qui me manquait ces derniers temps.

Je ne suis en général pas adepte des pavés, mais celui-ci, avec ses plus de 700 pages (1500 pour moi en numérique…) m’a captivée du début à la fin.

Futu.re narre une dystopie dans laquelle les êtres humains ont réussi à vaincre le problème de la mortalité. L’Europe est devenue une immense mégalopole. Au cœur de celle-ci, les hommes, devenus éternels, font croître leur population vers le ciel, en amoncelant les espaces de vie hiérarchisés selon le rang social. Le contrôle des naissances étant devenu un enjeu majeur, les couples choisissant d’enfanter doivent alors faire le Choix: il faudra que l’un des deux accepte de devenir mortel et de se dégrader et périr en quelques années. Le roman suit l’histoire de l’un des membres de l’organisme chargé de traquer ceux qui transgressent cette loi : la phalange.

Futu.re est un roman particulièrement bouleversant, tant la dystopie proposée est réaliste. Glukhovsky prend son temps pour installer un monde totalitariste, tellement crédible que sa lecture m’a souvent dérangée. C’est tout l’enjeux de la surpopulation qui est abordé en en prenant le parti pris extrême : que se passerait-il si les hommes devenaient immortels ? Si l’immortalité n’était plus un rêve, mais qu’elle existe depuis si longtemps qu’elle soit une évidence, un acquis. Quels sacrifices seraient alors consentis par la population ? Dans notre société dans laquelle la mort est déjà mise de côté, dans laquelle les personnes âgées sont déjà mises au ban de la société, toutes ces réflexions prennent tout leur sel…

Dans l’univers sordide du livre, le héros est l’un des personnage les plus travaillé qu’il m’ait été donné de lire ces derniers temps. L’intrigue se cristallisant autour de son parcours, il est l’atout majeur du récit. Absolument détestable presque tout au long de l’histoire, c’est au fur et à mesure de la levée du voile sur son passé que j’ai fini par le comprendre à défaut de m’identifier.

En effet, le sordide côtoie l’innommable, et on se rend compte au fil du récit de ce qu’implique vraiment la société qui nous est décrite : contrôle de la population et contrôle des masses, enlèvement d’enfants, conditionnement… La prise de conscience est longue et chaotique, elle laisse un goût de bile dans la bouche.

Fort d’un cynisme et d’une noirceur folle, le récit est cru et sans concession, ce qui le rend d’autant plus réaliste. Le cheminement moral du héros ne sera pas parvenu à me le rendre sympathique une seule seconde, mais m’aura permis de profondes réflexions.

L’auteur réussi avec ce roman un énorme tour de force, un livre d’une intensité inouïe qui est en prime tellement prenant qu’on en oublie très vite la longueur. Sa lecture aura fortement raccourcie mes nuits, pour mon impossibilité à le lâcher, et pour les abîmes de réflexions dans lesquelles il m’a plongée, et qui me hantent encore.