Reviews and Comments

Lire Les Mots de Jean-Paul Sartre a été pour moi une expérience troublante et fascinante à la fois. Ce récit autobiographique, où Sartre raconte son enfance, ne se limite pas à une simple chronique familiale : c’est une exploration de la naissance d’un écrivain, et plus encore, de la découverte précoce du pouvoir des mots.

Sartre décrit son enfance auprès de sa mère et de ses grands-parents, après la mort de son père. Très tôt, les livres prennent une place centrale dans sa vie. J’ai ressenti, en parcourant ces pages, combien la lecture et l’écriture lui offraient un refuge et un terrain d’expérimentation. Mais ce qui m’a marqué le plus, c’est sa lucidité implacable. Sartre ne se peint jamais en enfant idéal : il se montre vaniteux, avide de reconnaissance, presque enivré par le rôle d’écrivain qu’il s’attribue déjà.

En le lisant, j’ai parfois souri de ses descriptions de jeux enfantins autour des livres, mais j’ai aussi senti un malaise devant cette mise à nu sans complaisance. Les mots apparaissent comme une arme à double tranchant : instruments de liberté et de création, mais aussi illusion, fuite et piège de l’ego.

Ce qui m’a touché, c’est le moment où Sartre comprend que l’écriture ne doit pas être seulement un jeu ou une posture, mais une responsabilité. Derrière l’ironie et l’autodérision, j’ai perçu l’appel à une authenticité plus grande.

Les Mots m’a laissé une impression durable : celle d’avoir vu naître, dans les contradictions d’un enfant, la vocation d’un penseur qui allait interroger le sens même de l’existence. Une confession lucide, parfois cruelle, mais d’une sincérité inoubliable.

Lire Les Mots de Jean-Paul Sartre a été pour moi une expérience troublante et fascinante à la fois. Ce récit autobiographique, où Sartre raconte son enfance, ne se limite pas à une simple chronique familiale : c’est une exploration de la naissance d’un écrivain, et plus encore, de la découverte précoce du pouvoir des mots.

Sartre décrit son enfance auprès de sa mère et de ses grands-parents, après la mort de son père. Très tôt, les livres prennent une place centrale dans sa vie. J’ai ressenti, en parcourant ces pages, combien la lecture et l’écriture lui offraient un refuge et un terrain d’expérimentation. Mais ce qui m’a marqué le plus, c’est sa lucidité implacable. Sartre ne se peint jamais en enfant idéal : il se montre vaniteux, avide de reconnaissance, presque enivré par le rôle d’écrivain qu’il s’attribue déjà.

En le lisant, j’ai parfois souri de ses descriptions de jeux enfantins autour des livres, mais j’ai aussi senti un malaise devant cette mise à nu sans complaisance. Les mots apparaissent comme une arme à double tranchant : instruments de liberté et de création, mais aussi illusion, fuite et piège de l’ego.

Ce qui m’a touché, c’est le moment où Sartre comprend que l’écriture ne doit pas être seulement un jeu ou une posture, mais une responsabilité. Derrière l’ironie et l’autodérision, j’ai perçu l’appel à une authenticité plus grande.

Les Mots m’a laissé une impression durable : celle d’avoir vu naître, dans les contradictions d’un enfant, la vocation d’un penseur qui allait interroger le sens même de l’existence. Une confession lucide, parfois cruelle, mais d’une sincérité inoubliable.

Lire Abysses a été pour moi une expérience aussi captivante qu’inquiétante. Dès les premières pages, j’ai senti que ce roman ne serait pas une simple fiction d’anticipation, mais une immersion totale dans les profondeurs de la planète et dans nos propres angoisses. Frank Schätzing met en scène une série de phénomènes marins étranges et menaçants : baleines attaquant des navires, crabes envahissant les côtes, bancs de méduses déroutant des sous-marins. Peu à peu, j’ai compris qu’il ne s’agissait pas de catastrophes isolées, mais de la manifestation d’une intelligence collective inconnue, une forme de vie marine prête à se défendre contre l’humanité.

Ce qui m’a bouleversé, ce n’est pas seulement l’ampleur apocalyptique des événements, mais la manière dont Schätzing relie la fiction à une réalité scientifique et écologique très concrète. Chaque chapitre m’a rappelé la fragilité de notre équilibre avec la nature. J’avais l’impression de lire un avertissement, un cri venu des abysses : l’océan, si longtemps exploité et ignoré, se réveille et réclame justice.

Les personnages, scientifiques, militaires ou simples citoyens, réagissent chacun à leur manière face à l’inconcevable. J’ai été particulièrement touché par leurs doutes, leur impuissance, mais aussi par leur ténacité à chercher une explication et une issue. Cela m’a rappelé combien la peur peut paralyser, mais aussi mobiliser.

La force du roman réside dans ce mélange de suspense haletant et de réflexion écologique. À chaque page, j’étais partagé entre fascination et effroi. Abysses m’a laissé avec une conviction forte : si nous ne changeons pas notre rapport au monde marin, la fiction pourrait bien devenir réalité.

Lire La Perle de John Steinbeck a été pour moi une plongée dans un conte à la fois simple et implacable, où chaque page semblait porter le poids d’une leçon universelle. L’histoire de Kino, pêcheur modeste vivant au bord de la mer avec sa femme Juana et leur fils Coyotito, m’a profondément bouleversé. La découverte de la perle « la plus belle du monde » m’a d’abord semblé un cadeau du destin, une promesse d’avenir meilleur. Mais très vite, j’ai compris que cet éclat n’était pas celui de la libération, mais celui de la convoitise et du malheur.

Ce qui m’a frappé, c’est la manière dont Steinbeck transforme un objet de beauté en malédiction. La perle devient le miroir des désirs humains : richesse, ascension sociale, sécurité… mais elle attire surtout l’envie, la cupidité et la violence. Au fil du récit, j’ai ressenti un malaise croissant, une sorte d’étau qui se resserrait autour de Kino et de sa famille.

La figure de Juana m’a particulièrement émue. Sa lucidité, sa force tranquille contrastent avec l’obsession grandissante de Kino. Elle voit ce que la perle détruit, tandis que lui s’accroche à l’illusion de sa valeur.

À la fin, la tragédie m’a laissé une impression d’amertume, mais aussi de clarté : ce que nous croyons posséder finit parfois par nous posséder. Steinbeck, avec son style dépouillé et précis, m’a rappelé que les plus grands drames surgissent souvent des désirs les plus humains.

Lire Ce qui reste de Christa Wolf a été pour moi une expérience presque suffocante. Ce texte, écrit dans les années 1970 mais publié seulement après la chute du Mur de Berlin, raconte une seule journée de la vie d’une écrivaine en RDA, observée et suivie par les services de la Stasi. Dès les premières pages, j’ai ressenti le poids de cette surveillance invisible, ce climat où chaque geste devient suspect, où même les pensées semblent épiées.

La narratrice décrit sa promenade dans les rues, les regards qu’elle croit deviner, les pas derrière elle, les ombres persistantes. Rien d’extraordinaire ne se produit, et pourtant tout est chargé d’angoisse. J’ai eu l’impression d’entrer dans sa peau, de marcher avec elle, d’entendre ce silence pesant qui n’est jamais vraiment du silence.

Ce qui m’a frappé, c’est la tension entre peur et résistance. La narratrice tremble, doute, se sent vulnérable, mais elle continue d’écrire, de penser, de vivre. Dans ce quotidien étouffé, j’ai perçu une forme de courage discret, une obstination à ne pas laisser la peur effacer l’individu.

Ce qui reste n’est pas un récit spectaculaire. C’est une plongée dans l’intime, là où la dictature s’insinue le plus profondément : dans les esprits, dans les gestes ordinaires. En le refermant, je me suis demandé ce que moi, je pourrais préserver dans un tel contexte. Et cette question, lourde et nécessaire, m’a poursuivi longtemps.

Lire Rabbit at Rest de John Updike a été pour moi une expérience à la fois intime et éprouvante, comme accompagner un vieil ami lors de ses derniers pas. C’est le quatrième et dernier volume de la saga consacrée à Harry “Rabbit” Angstrom, et j’y ai trouvé une sincérité brutale, sans concession, qui m’a profondément touché.

Nous retrouvons Rabbit à la fin des années 1980, installé en Floride, vieillissant, fatigué, miné par l’obésité, la maladie cardiaque et les excès d’une vie entière. Autour de lui, sa famille – son fils Nelson, englué dans la drogue et les affaires douteuses, sa femme Janice, lasse mais fidèle, et son petit-fils – forment un cercle d’amour imparfait, souvent douloureux. En lisant, j’ai senti le poids de la finitude : chaque geste de Rabbit semble alourdi par le souvenir de ses choix passés, bons ou mauvais.

Ce qui m’a bouleversé, c’est la lucidité d’Updike. Il n’édulcore rien : ni la peur de la mort, ni la honte, ni le ressentiment. Mais il y a aussi, au détour des pages, une tendresse inattendue, une lumière fragile qui éclaire la banalité d’un repas, d’une conversation, d’un silence. J’ai eu l’impression de voir la vie telle qu’elle est vraiment : pleine de regrets, mais aussi de moments fugaces de grâce.

La fin, d’une sobriété désarmante, m’a laissé avec un sentiment de perte réelle. Rabbit disparaît, mais il reste en moi comme une présence, une voix.

Rabbit at Rest n’est pas seulement la conclusion d’une saga ; c’est une méditation sur le vieillissement, le corps qui lâche et la réconciliation impossible mais nécessaire avec soi-même. En le refermant, j’ai eu le sentiment d’avoir dit adieu à un être vivant.

Lire L’Éventail de Lady Windermere d’Oscar Wilde a été comme assister à une pièce montée pleine d’esprit, de malentendus et de vérités bien cachées. L’intrigue se déroule dans la haute société londonienne, où les apparences valent souvent plus que la réalité.

Lady Windermere, persuadée que son mari la trompe avec la mystérieuse Mrs Erlynne, se débat entre fierté, jalousie et chagrin. J’ai tout de suite été séduite par la vivacité des dialogues, cette ironie tranchante qui rend chaque échange délicieux à lire. Mais sous le brillant de l’esprit, Wilde glisse des dilemmes moraux bien plus sérieux : faut-il juger un acte à son apparence ou à son intention ?

Ce qui m’a le plus touché, c’est le personnage de Mrs Erlynne, tour à tour suspecte et noble, manipulatrice et protectrice. Sa véritable identité et son sacrifice final ajoutent à la pièce une dimension humaine inattendue, presque émouvante.

Wilde réussit l’équilibre parfait entre comédie et réflexion, en exposant les hypocrisies sociales tout en révélant la complexité des sentiments. J’ai refermé le livre avec un sourire, mais aussi avec la conscience que derrière chaque éventail qui s’agite, il y a peut-être une vérité qu’on préfère ne pas voir.

Lire Les Années de Virginia Woolf a été pour moi comme feuilleter un album de famille où les images se superposent, incomplètes, parfois floues, mais chargées d’une vérité intime. Le roman suit la famille Pargiter à travers plusieurs décennies, de la fin du XIXe siècle aux années 1930. Pourtant, il ne s’agit pas d’une saga traditionnelle : Woolf s’attache moins aux événements qu’aux sensations, aux changements imperceptibles qui façonnent la vie.

Dès les premières pages, j’ai senti que le temps était le personnage central. Les saisons, la lumière, les bruits de la rue, tout devient indicateur de ce qui change et de ce qui reste. Chaque chapitre est comme une fenêtre ouverte sur un moment précis, sans jamais tout dévoiler. Ce qui m’a frappé, c’est cette capacité à dire l’essentiel par l’ellipse, à suggérer plutôt qu’à expliquer.

Je me suis attaché aux Pargiter non pas pour leurs actions, mais pour leurs silences, leurs gestes minuscules. Woolf capte la manière dont les ambitions, les amours et les regrets se transforment avec l’âge. Et moi, en lisant, j’ai senti ce mélange d’élan et de nostalgie que donne la conscience du temps qui passe.

Les Années m’a appris que l’histoire d’une vie n’est pas faite seulement de grands moments, mais aussi d’instants fugaces : un rayon de soleil sur une tasse de thé, une conversation interrompue, un parfum porté par le vent. Quand j’ai refermé le livre, j’avais l’impression d’avoir vécu aux côtés des Pargiter, et peut-être aussi d’avoir observé ma propre vie à travers ce prisme délicat et impitoyable qu’est le regard de Virginia Woolf.